Da covardia vaidosa

Arrastei por dias a mentira de não querer mergulhar
Lutei com unhas de palavras contra o sentir
disfarcei anseios
cuspi pro alto 
os desejos que não couberam em mim


passei por terras lameadas de meu coração
chafurdei na lavagem que alimentou-me de ilusão
e como ave vindo de longe
cacei abrigo dentro d'alma
buscando o sentido de tamanho calar


olhos, dedos, boca
estômago, diafragma 
máquina harmônica e sinalizadora
indica falha de sistema de fuga


e cansei.


retomei os versos
meio tortos ao começo incerto
pintei o rosto de coisa alguma
enfrentei letras e leituras
mostrei a cara para outras de natureza mais dura
que amolecidas de poesia
sorriram feito desconserto


molhei os pés com sede
esfreguei os dedos no rosto frio
abracei meus versos como quem ama
voltei a sorrir na coragem
frente ao desafio 

Estou atravessando uma estiagem poética. Envergonhada, não sei se escrevo pra sanar ou se calo dignamente até surgir uma 'grande' inspiração.
Acontece que essa súbita vontade de escrever não vem e tudo que me resta é pensar com poesia.
Respiro idéias sem modéstia.
Mas elas se pulverizam na rotina. Palavra por palavra. Desmontam-se na minha frente com desprezo e deboche. E sobra o frangalho do desejo de escrever.

dia santo

quem explica essa dor semanal sem causa,

da sensação que passou alguém durante a noite

que me sugou as lembranças coloridas dos últimos dias ocupados

dos afazeres laboriosos e dignos

das festa das sextas e dos sábados

a casa vazia soma ao sentimento

cutuca, reafirma, reforça

de que ninguém irá ouvir meu lamento

por mais pálida, razinza ou chorosa

e por falar em operações matemáticas

hoje é dia de multiplicar o drama.

Enumerar cada mágoa, evidenciar as perdas

lembrar do não-amor daquele que não ama

domingo é dia de ressaca moral
gosto ruim na boca, sensações marginais
lembrar dos erros cometidos
vomitar as vergonhas,

no domingo não há paz.


domingo nos força a olharmos no espelho
notarmos manchas, rugas e derrotas
domingo forte é domingo sem fome
é dia de cama, silêncio. são horas mortas.


cuspa com força no sétimo dia,
que de lá pra frente é realidade
é distância pra se percorrer
dos dias que se imendam sem caridade.

dia lento de maneira tal
que os versos se arrastaram os minutos todos

começou no tormento dominical
ocupei com tristeza e fiquei muda
só fui achar voz para a poesia
quando era segunda
durante o dia.

Rosa

acelerei os gestos

eu prometi voltar
atropelei talheres

esbarrei com os dedos
olhei o fogo sem cuidado,

pensava no que falar

e duvidava se valeria a pena,
talvez não pretendias ficar
"Para ver os meus olhos tristonhos"
Sonhar os meus sonhos e gostar.

Justificativa.

Não é que a inspiração tenha partido.

Não é que a inspiração tenha partido em duas.

Não é que a inspiração tenha partido próprio.

Não é a vez da personalidade gélida, daquela que não olha em ângulos.

Não vendi minha poesia para dar de comer as crianças,

não leiloei meus versos para uma entidade filantrópica.

Dessa vontade só restaria a mim pagar pelo que cuspo.

Verdade é que os dias...

Não, não é da razão dos dias.

E se o não saber justifica o silêncio?

Pois conto-lhes que os fatos são cruéis

e nada mais sou do que tenha sido antes.

E que por dias e noites vi os versos passarem diantes dos olhos pineais, sem a força da abstração de agarrá-los assim, no ar.

"Fica feliz que vai funcionar"

dessa vez não existe poesia, apenas a Vontade querendo me expor.

vontade com vida própria que carrega letra maiúscula pra dizer que já é personagem

E Já faz algum tempo que decidi não me colocar no comum, convencer-me de que sou um ponto fora da curva. por pura vaidade mesmo.

mas os dias me levaram e me trouxeram para cá. onde a realidade vive.

aqui é tudo meio frio, meio cinza, meio certo.

Relutei (eu até reluto, mas há quem diga que sou fraca para isso.)

Juro que dessa vez não há poesia, não há coisa alguma além de mim.

Daquela que falta muito pra ser alguma coisa.

E de certo minha auto-estima se faz presente. Não perene.

Mas existe e tá aqui às voltas de tudo, envolvendo os outros.

É a minha auto-estima que segura a pemba quando a torre vai desabar.

Em padrões de mundo, sou uma pessoa feliz

em padrões de felicidade, sou uma pessoa do mundo

gargalho, imploro, festejo e me jogo

detesto, canso, desgosto, calunío

sofri repetidas vezes por diversa gente, mas é a minha culpa que me maltrata

é aquela maldição de amor largado que me faz amar tanto e sofrer aos poucos

(mas a mentira sutil é feita de poesia pois que sofro aos montes por gente que nem existe)

e ando sempre fingindo

e jurando que a vida andaloka e rosa

mas a vida é real e vivo assim com pincel em punho

fazendo dos dias essa mentira amarga de sorriso largo

posso postergar o desabafo contradizendo tudo que já disse

e prometer uma alegria que sou capaz e só eu sou.

mas tem sido o calvário dos dias fingir harmonia e saudar meus dias

e agora, mudando de pólo, estou a pesar consciência e me julgar maldizendo a vida.

assim dentro do mesmo grito, estou com antipatia íntima por estar escolhendo essas palavras

e ontem mesmo afirmei que não escrevo mais por tirar de mim o que não queria admitir

e semanas atrás me fiz doce no conformar

e no ano que passou dei de mim até secar para sobreviver do que doía.

e agora, que isso virou poesia e a Vontade me confessa gostar disso,

admito que de dia em dia agradeço a vida por emprestar gente que me machuca

e choro por entender que aquela dor toda é merecimento

e sorrio cada vez que entendo o porquê e corrijo

e sei, como quem nasce sabendo

que muito mais que de poesia, gosto de crescimento

Não está fácil.