Poesia pra deixar claro que acabou.

O ano acabou. Apressado e sem escrúpulos. 
Arrancou lágrimas, gargalhadas, cócegas, fios de cabelo, gorduras, humores, parentes e dentes.
Esgotaram-se os dias como biscoitos. Escorreram como água de louça lavada.
Corajosamente, levaram dores vividas e inventadas. Perderam o controle, afanando pessoas.


O ano fez de um tudo. 
Mostrou verdades e espelhos de mentira. Enxerguei desejos que nem meus eram.
Assisti a ensaios de erros. Espetáculos de acertos. O ano me empurrou guela adentro uma vida repentina.
Regurgitei a tempo. Juro que não era minha.


O ano titubeou.
Levou-me à dúvida, à dívida, a tremer a pálpebra.
Congelei diante da vida adulta. Escolhi ter certezas, e foram dias de pernas firmes.


O ano levou embora o sonho, deu espaço a realidade conquistada.
O ano estilhaçou a redoma, deixando o ar pelas narinas adentro.
O ano estendeu a ponta dos dedos. Eu fiquei na ponta dos pés.
O ano se espreguiçou para os próximos que o seguem. Bocejei pros dias que se passaram.


Custou viver estes dias. Suamos manhãs, tardes e noites.
Demos vida ao ano. Amamentamos dois mil e onze. 
Não foram gratuitos, os dias. 
Foram noites mal-dormidas para entender o que se passava no coração das manhãs.


Centenas de vezes os dias tentaram chegar a algum lugar.
Deram passos, desmoronaram. 
Adormeciam e tentavam.


Os dias seguiam, se amontoavam. E o ano desistiu de ser. 

Francamente.

Da covardia vaidosa

Arrastei por dias a mentira de não querer mergulhar
Lutei com unhas de palavras contra o sentir
disfarcei anseios
cuspi pro alto 
os desejos que não couberam em mim


passei por terras lameadas de meu coração
chafurdei na lavagem que alimentou-me de ilusão
e como ave vindo de longe
cacei abrigo dentro d'alma
buscando o sentido de tamanho calar


olhos, dedos, boca
estômago, diafragma 
máquina harmônica e sinalizadora
indica falha de sistema de fuga


e cansei.


retomei os versos
meio tortos ao começo incerto
pintei o rosto de coisa alguma
enfrentei letras e leituras
mostrei a cara para outras de natureza mais dura
que amolecidas de poesia
sorriram feito desconserto


molhei os pés com sede
esfreguei os dedos no rosto frio
abracei meus versos como quem ama
voltei a sorrir na coragem
frente ao desafio 

Estou atravessando uma estiagem poética. Envergonhada, não sei se escrevo pra sanar ou se calo dignamente até surgir uma 'grande' inspiração.
Acontece que essa súbita vontade de escrever não vem e tudo que me resta é pensar com poesia.
Respiro idéias sem modéstia.
Mas elas se pulverizam na rotina. Palavra por palavra. Desmontam-se na minha frente com desprezo e deboche. E sobra o frangalho do desejo de escrever.

dia santo

quem explica essa dor semanal sem causa,

da sensação que passou alguém durante a noite

que me sugou as lembranças coloridas dos últimos dias ocupados

dos afazeres laboriosos e dignos

das festa das sextas e dos sábados

a casa vazia soma ao sentimento

cutuca, reafirma, reforça

de que ninguém irá ouvir meu lamento

por mais pálida, razinza ou chorosa

e por falar em operações matemáticas

hoje é dia de multiplicar o drama.

Enumerar cada mágoa, evidenciar as perdas

lembrar do não-amor daquele que não ama

domingo é dia de ressaca moral
gosto ruim na boca, sensações marginais
lembrar dos erros cometidos
vomitar as vergonhas,

no domingo não há paz.


domingo nos força a olharmos no espelho
notarmos manchas, rugas e derrotas
domingo forte é domingo sem fome
é dia de cama, silêncio. são horas mortas.


cuspa com força no sétimo dia,
que de lá pra frente é realidade
é distância pra se percorrer
dos dias que se imendam sem caridade.

dia lento de maneira tal
que os versos se arrastaram os minutos todos

começou no tormento dominical
ocupei com tristeza e fiquei muda
só fui achar voz para a poesia
quando era segunda
durante o dia.

Rosa

acelerei os gestos

eu prometi voltar
atropelei talheres

esbarrei com os dedos
olhei o fogo sem cuidado,

pensava no que falar

e duvidava se valeria a pena,
talvez não pretendias ficar
"Para ver os meus olhos tristonhos"
Sonhar os meus sonhos e gostar.

Justificativa.

Não é que a inspiração tenha partido.

Não é que a inspiração tenha partido em duas.

Não é que a inspiração tenha partido próprio.

Não é a vez da personalidade gélida, daquela que não olha em ângulos.

Não vendi minha poesia para dar de comer as crianças,

não leiloei meus versos para uma entidade filantrópica.

Dessa vontade só restaria a mim pagar pelo que cuspo.

Verdade é que os dias...

Não, não é da razão dos dias.

E se o não saber justifica o silêncio?

Pois conto-lhes que os fatos são cruéis

e nada mais sou do que tenha sido antes.

E que por dias e noites vi os versos passarem diantes dos olhos pineais, sem a força da abstração de agarrá-los assim, no ar.