É o tipo de sentimento que até daria pra fazer uma poesia.
Mas isso se não tivesse tomada de um ódio amoroso esquisito.
Vontade de sumir pra viajar e pensar que diabos faço e fazem de mim.
Após uma noite de todo o sentimento, depois de vívidas horas vividas,
sem medo de envolvimento, sem noção de certo ou errado, com a carne trêmula e a pele borbulhando em ternas sensações, surge o novo velho medo do passado.
Se não bastasse minhas intrigas pessoais, minhas discussões internas, tinha você de aparecer e revirar minhas dores e minhas fraquezas.
É quando pergunto até quando vou viver nessa corda bamba de sentimento, oscilando entre saudade, raiva, amor, medo e vontade de fugir.
Tenho mil coisas pra te dizer, pra viver, pra te cuspir.
Tenho a certeza do envolvimento errado, mas insisto nessa reta mais fácil de seguir.
Sem as curvas dos seus pensamentos difíceis de entender.
